“两碗大份，多加份肺头，烧饼要切吗？”老板问。

        “切。”陆沉舟接口，又补充，“蒜汁和辣椒油单放。”

        “好嘞！”

        老板走了。于幸运有点惊讶：“陆书记，您……常吃这个？”连蒜汁辣椒油单放都知道。

        陆沉舟笑了笑，那笑意在昏h的灯光下显得很真实：“上学的时候常吃。那会儿在北大，晚上从图书馆出来，最Ai钻小胡同找这一口。我们宿舍有个老北京，带我吃遍了海淀的卤煮摊子。”他像是想起什么有趣的事，眼角纹路深了些，“后来在牛津，最想的也是这口。自己试着做过，不是那个味儿。”

        于幸运听傻了。北大，牛津……这些词儿从陆沉舟嘴里说出来，轻描淡写的，却像隔着云端。她没法想象，眼前这个坐在塑料凳上、等着吃卤煮的男人，是怎么在那些听起来就很高大上的地方读书的。

        “您……在国外也自己做饭？”

        “嗯，穷学生嘛，都得会两手。”陆沉舟说得随意，“不过主要是馋。英国的菜……”他摇摇头，一副一言难尽的表情。

        于幸运没忍住，“噗嗤”一声笑出来，又赶紧捂住嘴。

        陆沉舟看她一眼，眼里也带着笑：“后来回国，在街道办那会儿，也常跟同事出来吃。夏天蹲在马路牙子上，捧着一碗，满头大汗，也挺痛快。”他顿了顿，“就是后来，吃得少了。”

        为什么吃得少了，他没说。但于幸运大概能猜到。官越做越大，管的事越来越多，大概也没时间，或者没机会，再这样坐在街边小摊上吃东西了。

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